File:Fa6880dbdf3367acd66dd0f19f064a49.jpg

И, копаясь в грязи, мы курим
Сигареты «Космос».
Мы смотрим на звёзды,
Но уже не мечтаем…
Мы – взрослые.

• * *
  

Рисовал на стенах мелом
(как всегда, таким же древним),
всё, что знаю чёрное.
Получалось – белое.

Рисовал на стенах углем
(как всегда, таким же хрупким),
всё, что знаю белое.
Получалось – чёрное.

Я бы мел сменил на уголь,
но меня поставят в угол.
Говорят: «Так правильно!»
Значит, я – неправильный.

• * *
  

Я умру, не будет плакать мама,
нет её давно на этом свете.
За глаза слова чужие, рваные, –
пронесутся над могилой сплетни.

Я умру, за сердце папа схватится:
«Не жалей, не плачь, уже не надо».
Памятник не ставьте: по карману ли?
Да и смысл – креста мне, что ли, мало...
________

Ну к кому пойти мне? Кто же, кто же?
Кто поймёт и не прогонит прочь?
Говорят: «Всё от безделья, на работу бы…»
Но не видел я безделья до сих пор...

Я умру.
Не знаю как… Бог не решил пока.
До свидания, друзья. Встречай же, мама, –
Обниму тебя… Пропал в котлах

твой единственный на вечном свете мальчик.

• * *
  

Чувствую каждую клеточку тела.
Чувствую, в пальце колется вена.
Чувствую, что скоро начнётся Война,
Не моя ли она?
И я продолжаю смотреть и чувствовать,
как каждая капля дождя,
ветром складываемая в горизонтальный реки поток,
попадая в меня,
мгновенно
обращает в свой водоворот.
Я мокрый насквозь бреду,
точнее, скольжу по грязи в одних тапочках.
Слякоть липнет к ногам; небо тучится.
Холод людей мучает и сам оттого мучается.
Но усталость забывается в пальцах скручивающих,
ведь я чувствую тебя сквозь километры,
и дым в лёгких,
ускользающий вместе с секундой прошедшего дня,
тоже чувствую.
Я чувствую…
Я живой…
Грязь оттёрта. Вода скоро высохнет.
И я чувствую! Чувствую! Истинно!

• * *
  

Закат растёкся по горизонту ядерным взрывом.
Пролил суп в бэтээре; лучше бы он был керосином.
Снова вытащил себя за волосы из трясины.
Я должен постоянно быть сильным.

И кажется, эта миссия невыполнима,
но я обязан остаться живым и красивым.
…Хотя бы остаться живым,
чтобы остались силы

добраться до дома,
который освещён ядерным взрывом.

• * *
  

На земле, смешанной с порохом,
не видно травы,
только грязь, только поросль
мелких капель зимы.
По зиме тянет красная, неясная синь –
то расплакались пули и осколки мин.
А война так беспомощна…
И безжалостно кровь
убегает из гордых, непокорных голов.
Будет страхом смеяться
этот страшный удел.
Где бы ни был – не прятался
в протяжении вен…

Борис Лукин

Отец… солдата
Говорят, «глаза на мокром месте»...
Про себя такого не скажу.
Плакал в жизни я пока от смерти.
...Жуть.
Помню маму, как она встречала
(так она встречала лишь меня):
обнимала, плакала, молчала.
Слов сквозь слёзы вымолвить нельзя.
Видел на экранах 45-й.
Возвращенье выживших солдат...
Там смеются, плачут все и сразу.
И казалось, мне их не понять...
Разве может кто из нас разведать,
выспросить у ангелов своих,
что нас ждёт ещё на этом свете?
Знать об этом свыше сил моих.
Час настал. Из мирной жизни нашей
на войну отправился сынок.
Он могучий, умный... Нету краше...
Стоп, дыханье. Нету слов для строк.
Нету слов, звонков и эсэмэсок.
Недоступен. Быть не смог в Сети.
Где тот фронт? Каховка мне известна...
Киев? Матерь Божья, помоги!
День за днём молчанье... Но известья
заполняют мрачностью эфир.
Бреешься... А взгляд тяжёл, невесел.
Надо жить, а не приемлешь мир.
Тишина... Последний день февральский.
Птица тренькает секре-секре-скорей.
Не расслышал. «Знаю, волновались.
Хорошо всё. Ждите...» …как во сне...
Непонятно сразу, что такое.
Сын прислал почтовых голубей!
Слёзы... Боже... Это же не горе!
Слёзы и рыданье... Это – Свет.
Так впервые радость встретил в мире
я слезой глубинной, неземной.
Ты, война, во всём одна повинна.
И ещё – любовь.
04.03.2022

• * *
  

Что со мной? Со мною всё в порядке:
Жду вестей от сына… Фронтовых.
Я теперь отец солдата… Правда,
не мечтал о буднях таковых.
В храме знают все, что ты на фронте.
Молимся соборно за тебя.
За твоих друзей морпехов в роте.
Только вот известий нет опять.
День за днём. Неделя за неделей.
Поскорей б зачистке той финал.
Сводки… Сводки… Верю и не верю.
Лучше б этих буден я не знал.
Во дворе, смотрю, скворец хлопочет –
Мир Господень не приемлет смерть
Мирные в столице дни и ночи.
А у вас минуты мирной нет.
Перечислю всех я поимённо…
Только вот молитвы две теперь.
Во святом почивших чине воинов…
И за здравие – богатырей.

• * *
  

Северные метели «буль… буль» –
тают, не дойдя до земли.
Я прошу февраль: «Будь! Будь!» –
все календари замети,
чтобы не кончалась зима,
не было войны и смертей,
самому себе чтоб не врать –
утверди мя, сын, в словесех:
расскажу про твой Мариуполь –
город, где пожить – хорошо…
да и в бою не грешно
в 23 умирать от двух пуль.

Теги: Сия есть жизнь вечная , Борис ЛУкин , Иван Лукин